"Referindo-me, uma vez, ao conceito directo das coisas, que caracteriza a sensibilidade de Caeiro, citei-lhe, com perversidade amiga, que Wordsworth designa um insensível pela expressão:

A primrose by the river's brim
A yellow primrose was to him
 And it was nothing more.
 
E traduzi (omitindo a tradução exacta de «primrose», pois não sei nomes de flores nem de plantas): «Uma flor à margem do rio para ele era uma flor amarela, e não era mais nada».
O meu mestre Caeiro riu. «Esse simples via bem: uma flor amarela não é realmente senão uma flor amarela».
Mas, de repente, pensou.
«Há uma diferença», acrescentou. «Depende se se considera a flor amarela como uma das várias flores amarelas, ou como aquela flor amarela só».

E depois disse:

«O que esse seu poeta inglês queria dizer é que para o tal homem essa flor amarela era uma experiência vulgar, ou coisa conhecida. Ora isso é que não está bem. Toda a coisa que vemos, devemos vê-la sempre pela primeira vez, porque realmente é a primeira vez que a vemos. E então cada flor amarela é uma nova flor amarela, ainda que seja o que se chama a mesma de ontem. A gente não é já o mesmo nem a flor a mesma. O próprio amarelo não pode ser já o mesmo. É pena a gente não ter exactamente os olhos para saber isso, porque então éramos todos felizes»."



- Álvaro de Campos

Olhando o sofrimento dos outros, confortavelmente, do nosso sofá.

                                                     

Agarrado ao Facebook como cão a um osso. Em redor nada acontece, apesar de tudo nos vir visitar.

Pasteis de nata quentes e estaladiços. O primeiro foi apenas um preliminar. No final, indícios de um dissabor.

Kizomba : o bê-a-bá do amor : “ eu e tu somos um só “, Dulce e João no centro de um coração.

A “miúda” tinha um sorriso envolvente e movia-se bem. Depois de entrar nela perdeu a sensibilidade para os  detalhes e a vida retomou um cinzento comum.

No fundo do mar há uma inabalável paz, mas na crista da onda é tão giro!